Key #7, pintura deTodd Bonita El anciano encontró la llave. Contempló a su nieto, cerró y apretó sus manos. El niño dormía plácidamente mientras utilizaba la llave a modo de peluche. El anciano parecía debatirse entre alzar la voz y despertarle con un grito, arrancarle la cadena de bisutería de repente o golpear la pared hasta que ésta se derrumbara y él consiguiera tranquilizarse. Optando por la última de las opciones, el ruido hizo que su hija se apresurara a aparecer por la puerta del dormitorio. -Padre, ¿qué ocurre? -Ese niño al que tú llamas hijo y yo llamo nieto me ha quitado... -dio un nuevo golpe -mi llave. Otra vez. -Respira, padre, como hemos practicado otras veces -dijo ella, acercándose con la ligereza de una gacela a su padre para tomar sus manos y mirarle a los ojos. -Es mi llave. -Lo sé, es tu llave... ¿y qué abre? -Mi mueble. -¿Y qué hay en tu mueble? -Todo. -No, padre, responde a mi pregunta. El anciano se zafó de su agarre con brusquedad y
Un poco de todo, mucho de nada. ¡Esta también soy yo! Todos los derechos reservados.